Fake Dating My Ex’s Favourite Hockey Player Novel CH 110

Fake Dating My Ex’s Favourite Hockey Player Novel CH 110

EMILIA

–

“Tessa’s text is, to no one’s surprise, not an apology or even a human–sounding sentence. Just a long, passive–aggressive grocery list most of which I strongly suspect she typed while glaring at my last message. I’d bet my left eyebrow she deliberately left out chocolate. And the number of vanilla–scented candles? Concerning. That’s her stress tell. Has been since undergrad.

No “please,” no “is this convenient?” Just a bank transfer for half the total and radio silence after that. Classic Tessa.

She’s testing me. I know she is. I do three breathing exercises in the space of a block and whisper an incantation for patience I found on

Pinterest. Then I duck into the nearest convenience grab her list (plus a bar of chocolate for myself, I’m not a saint), and head out

again, arms full and temper running thin.

By the time I reach her building, I’m freezing, annoyed, and 90% sure I’ll be ghosting her the next time she asks for a favour. I forgot the scarf Liam gave me at the bakery – it’s now my favourite one, soft grey with subtle embroidery – and now my nose is red and my fingers are stiff from juggling four scented candle bags and a half–litre of overpriced almond milk.

m

I almost miss him. The middle–aged man standing outside her apartment door, looking just as impatient as I feel.

set the bags down and fumble through my purse for my key card, already planning how to guilt Tessa into carrying her own damn candles next time, when a man steps toward me.

“Excuse me,” he says, polite but clipped. “Do you live here?”

I glance up and do a slight double take. He’s holding a bouquet of tulips and a heavy–looking paper bag stamped with the logo from Tessa’s favourite overpriced Italian place. He’s in a delivery uniform, scowling like he’d rather be anywhere else.

“I do,” I say cautiously, offering a small smile. “Can I help you?”

Tessa would faint if she knew how badly he’s

His neutral expression vanishes in an instant. “Are you Tessa Arlof?” he demands butchering her last name – already reaching for a stack of papers wedged under his armpit.

“No, but 1-”

“Friend, roommate, whatever. Close enough. Here. Sign this. And this. And this one too.” He starts shoving the forms at me with the exasperated energy of someone who’s three seconds away from quitting.

I blink, caught off guard. He mutters under his breath as I skim the clipboard.

“Kids these days,” he huffs. “No manners, no respect. I’ve been dragging myself out here every day for the past three weeks. Three! Flowers, dinner, sometimes both. I ring. I knock. No answer.”

He doesn’t even wait for me to respond – just barrels ahead, voice rising like he’s been saving this rant all week.

–

“Last Thursday, she finally comes to the door – and I think, great, finally, some progress

and do you know what she says?” He lowers

his voice to mimic Tessa, high–pitched and disdainful: “You can start throwing them out. Throwing them out!”

I wince in sympathy.

“I told Mr. Cobalt-“he spits the name like it’s sour- “that she clearly isn’t interested, but does he listen? No. He says, ‘Just one more delivery, she’ll come around! Well, she’s not coming around. And I am this close to snapping.”

He holds up two fingers, dangerously close together.

I sign the paper before he combusts. “Right. Thank you. I’ll make sure she gets these.”

“God bless,” he mutters, turning on his heel and marching off like a soldier retreating from war.

I glance down at the tulips. Pink. Her favourite.

There’s a note tucked between the stems. I don’t read it, but I catch the signature.

Aaron Cobalt.

1/4

Chapter 110

I blink. Well… that’s new.

I definitely didn’t see that coming.

With a long sigh, I gather up the overpriced candles, the food, the flowers, the lingering scent of my regret, and swipe my key card to let myself in..

“Tessa!” I call out, kicking the door shut behind me with more force than necessary. The bags drop onto the counter with a satisfying thud. “What the hell even is your problem?!”

The apartment smells like vanilla. Sweet and suffocating. I don’t need to guess

It only makes me angrier.

she’s lit up every candle she had left.

I shrug off my coat, tossing it over a chair as I stomp through the hallway. My voice climbs with every step. “Do you know I just got a full lecture from your delivery guy? Apparently A. Cobalt has been sending you food and flowers every day for weeks, and your response is radio silence!”

I reach her office door and pause. It’s closed. Of course it is.

I throw my hands up. “He said you told him to start throwing them out. Do you have any idea how dramatic that sounds? It’s like the plot of a soap opera, and you’re the emotionally constipated lead!”

Still no answer.

“I bought your stupid candles. I ignored my gut and pretended I didn’t notice that half your grocery list reads like a breakdown. But this?” I jab a thumb toward the door like she can see me. “This is not healthy!”

I take a breath.

No answer.

I take a breath, try to reel it back in. My voice had gotten sharper than I meant, and now

I turn to leave, already half–regretting the outburst -bwhen something catches my eye.

A tray.

The breakfast I made her this morning.

Still sitting there. Still untouched.

My jaw tightens. That fuse I thought I’d burned out? Yeah. It sparks right back to life.

at I’ve let it all out, I feel a little… wrung out.

1 storm over to her office door, half–prepared to drag her out by the ear

–

only to realise it’s unlocked.

And empty.

I freeze in the doorway.

She’s not here.

I don’t know whether to laugh, scream, or bang my head against a wall.

This morning, all I wanted was for her to leave this damn office. And now that she has? I want to throttle her for it. Mentally. Obviously.

Sort of.

Ipack away and head for her bedroom, not even bothering to knock. I push the door open

–

and immediately regret it.

It’s a mess. Like, hurricane–hit–a–thrift–store kind of mess.

My mouth parts in disbelief. Tessa might not be a neat freak, but this? This is not her.

There’s always been method to her madness

makeup scattered but colour–coded, sticky notes in three different languages. It was a system, in its own weird way. She always knew

something she calls “controlled chaos.” Clothes draped on a chair but never on the floor,

3:36 PM P P .

Chapter 110

exactly where her things were.

But now?

Now it looks like she lost control. Or stopped caring.

My heart sinks a little. The frustration lingers, but it’s shifting. Morphing into something quieter. Guiltier.

I shouldn’t be this mad at her.

Not when everything about this room screams someone unraveling.

With a heavy sigh, I start picking things up. Empty coffee mugs. A shirt I’m 95% sure she stole from me. Crumpled receipts. Papers, some of them with scribbles, some completely blank. I start folding blankets, stacking books, sorting makeup brushes.

It’s only as I clean that I realise how long it’s been since I’ve actually seen her in her own life. And I’ve been too busy being annoyed to really notice.

–

– not just physically, but truly seen her. She’s been a ghost

Eventually, the chaos starts to shrink. The floor reappears. Her bed looks less like a battlefield and more like somewhere a person might actually sleep.

And for the first time since I stepped into this apartment, I pause.

Not because I’m done cleaning.

But because I finally let myself feel it.

That quiet, aching thing I hadn’t wanted to name?

Worry.

Real, sinking, bone–deep worry.

I scoop up a few crumpled receipts and cross the room to set them on her desk faintly glowing.

I reach to close it out of instinct.

But then I see what’s on it.

And my breath stalls.

–

but then I notice her laptop. Still open. The screen

An unfinished resignation letter. The words are short, clinical. No explanation. Just a full stop.

In the next tab, there’s a search open: “therapists near me“.

My stomach twists. Somehow, it’s the resignation letter that unsettles me more.

My pulse picks up as I glance around the room – really glance this time. Something isn’t adding up. Something else is going on.

I start sifting through the clutter on her desk. Not snooping – at least, that’s what I tell myself. I just need answers.

And then I find it

A small, flattened box. Pink and white.

Pregnancy test.

Beneath it, folded pamphlets from a clinic in Manhattan.

An abortion clinic.

The world goes quiet. My hands start to shake.

I stare at the pamphlets, my breath caught somewhere in my throat, like if I move too fast, the truth will hit me even harder. And that’s when I hear it.